Quel manque de poésie, pour tes douleurs, quel manque de modestie, pour tes exploits. Un objectif ? Quel intérêt de repousser à plus tard, à plus loin, une douleur déjà là, si près, si présente et pressante ? Malade ou pas, Inès, tu veux tant de chose. Tu souhaite une souffrance et une dégénérescence que tes neurones connaissent déjà si bien ; crois-tu pouvoir encore descendre, alors que tu es si bas ? - on n'est jamais trop maigre, on n'est jamais assez leste, je le sais aussi.

Pourquoi vouloir l'afficher, cette douleur que chacun te reconnait ? Tout ce savoir, cette collection macabre qui dépasse de ton placard, tu n'es pas la Seule à la voir.

Qu'il est doux, Inès, de se considérer consœurs d'infortune, pour le malheur, et non pas un seul qui torturerait un coin précis de notre estomac, de nos intestins, de notre œsophages.

Qu'il est doux, de savoir que même si tes poumons sont intacts, ou même s'ils ne le sont pas, même si ton torse est plus plat que le plat, de savoir que tu es là.

Je crois qu'il est une pièce où nous sommes toutes, aux multiples coins pour être mieux encadrées et aveugles aux souffrances des autres ; abîmées par les tranchants, recluses par des visages sombres aux murmures caverneux, penchés sur nos cas, nos douleurs, nos faiblesses.

Je crois bien que tu n'es pas Seule, Inès, puisque d'où je suis, de si près, si loin que je puisse être, je peux mesurer cette douleur, et en garder le nombre exacte, tout contre ma joue.

Il serait de bon augure, de se recroiser à la lumière ; il y a tellement de ton visage, que j'aimerais connaître, il y a tellement de toi, qui m'échapperait, si par malheur tu tombais.

Inès, tu le sais, mais cette perte sans nom, sans mesure, sans limite, c'est une très mauvaise idée.

Je te comprends. Je sais la déception, le ridicule, l'éclat qui n'est plus une marque de joie perdue sous les cilles, mais une tache rouge sur les cuisses et le ventre. N'est-ce pas déjà mourir assez ? N'est-ce pas une monstruosité de vie suffisante, bien difficile à supporter ? Ca l'est, ça l'est. Ca ne l'est que trop. Il n'y a rien de choisi, il n'y a rien à assumer.

N'est-ce pas une victoire intempestive, de survivre encore, d'être encore humaine, d'avoir encore les mots pour décrire le mal, le vouloir, le souhait et les sentiments. N'est-ce pas encore rassurant, de savoir que tu peux parler, te mouvoir pour lacérer les murs et pleurer le plancher.

Pauvre plancher, accablé de tout ce poids ; tu vois bien trop loin, pour être naïve, tu es bien trop gentille, pour te faire abuser. Il n'est aucune marque de toi qui ne témoigne d'humanité.

Quelle belle humanité, Inès, que tu m'offres si souvent ; je ne voudrais pas la perdre, je ne voudrais pas avoir à la chercher. S'il est aisé de te reconnaître parmi les Autres, il serait bien plus dur de te trouver là où tu t'enfermes à cet instant.

J'ai mal, Inès, d'imaginer tes restrictions à cette heure. Mon ventre se tord et meurt, quelque part. Je ne sais pas trop où, j'ai peur de te suivre, j'ai peur de te retenir. Je ne sais pas s'il existe un acte quelconque qui t'assurait une sortie héroïque. Je ne sais pas quoi faire pour toi, Inès. Cas désespéré perdu dans le mien. Au dessus, en dessous. Je ne sais plus où regarder pour ne pas te quitter des yeux ;

et j'ai peur de le faire, Inès. Qu'arriverait-il.

J'ai peur pour toi, du démon qui te prend, de l'avenir qui t'attend.

Bien à toi.

Emma.

• l'effort artistique
• l'imagination 
• l'abstraction 

Je ne te dirai pas ce que tu as, c’est d’une inutilité flagrante et splendide. Mais, tu as regagné bien des choses.

Sois là.

Baisers,

Emma.